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Vulnerables y comprometidos: cavilaciones pandémicas sobre la mortalidad y la muerte

(Imagen: Wendy Scofield | Unsplash.com)

Es curioso, no me siento vulnerable ni comprometido, en absoluto. Pero eso es lo que mi familia y las estadísticas y la ciencia dicen: estoy comprometido y soy vulnerable. COVID-19 hizo eso.

Nunca me he visto comprometida o vulnerable por nada. Todo el asunto, francamente, me suena discriminatorio y discapacitado, como si me estuvieran señalando.

Claro, cumplí 73 años este abril. ¿Y qué? Muchas personas cumplirán 73 años en algún momento de este año, tal vez no tantos como cumplieron 72 años el año pasado con las tasas normales de deserción, pero aún así muchos de ellos. De todas las personas nacidas en 1947, he sobrevivido hasta ahora al 28% de ellas. Por supuesto, no lo considero un concurso. Pero si me convierto en el tipo que gana las mesas actuariales, bueno, “Está bien, Boomer”. Quiero un pastel grande.

Según la mejor calculadora de esperanza de vida que pude encontrar, tendré la oportunidad de visitar mi 86º año. Por “mejor” me refiero a la calculadora que me dio un número con el que puedo (por así decirlo) vivir. Diferentes calculadoras dan resultados diferentes, por lo que es bueno revisar varias y sacar un promedio. No soy obsesivo, pero me gustan esas calculadoras que me permiten agregar variables al cálculo. Aumentar el consumo diario de alcohol recreativo a ocho tragos, por ejemplo, tiende a reducir mi expectativa de vida. Es un riesgo añadido que estoy evaluando.

Estas calculadoras suelen estar patrocinadas por entidades financieras especializadas en rentas vitalicias. Quieren que haga clic en un cuadro de permisos para que puedan enviar literatura, folletos y similares. Estoy pensando que los números y las variables utilizadas para determinar la esperanza de vida de uno están un poco alterados hacia arriba. Crees que si voy a vivir tanto tiempo, será mejor que obtenga una anualidad para amortiguar mis años dorados.

Aunque no yo. Tengo siete hijos y los crié a todos con la expectativa de que cada uno me dé una asignación de $80 al mes para aumentar mi Seguro Social y mis escasos ahorros. Originalmente costaba $50 pero hay inflación. Todavía no lo he invocado; Todavía soy demasiado joven. Un par de ellos han hecho una contraoferta. Me han prometido ponerme en un asilo de ancianos como los que a veces aparecen en 20/20 informes de investigación.

Volviendo al virus: la realidad es real, tengo más de 70 años y estadísticamente susceptible al coronavirus, significativamente. Los últimos números que puedo encontrar informan una tasa de mortalidad del 8% al 9% entre los casos confirmados para personas de entre 70 y 80 años. Aparece un poco para los hombres en comparación con las mujeres. En general, la mortalidad ronda el 3% para todos los casos confirmados.

Además de mi edad vulnerable (tendencia, como me gusta pensar, a venerable), tengo lo que eufemísticamente se llama una “condición de salud subyacente”: diabetes. Incluí el hecho de ser diabético insulinodependiente tipo 1 en mis cálculos actuariales. Todavía llegué a los 86 años, incluso con eso en cuenta, y por cada año que vivo más allá de los 73, mis posibilidades de superar los 86 mejoran.

Pero, en mi experiencia de 26 años como diabético adulto, no importa qué tan bien manejada la diabetes siempre tomará algo irremplazable de su víctima. Podría ser cualquier cantidad de cosas: vista, movilidad o ambas, sin ignorar la vida.

Para cualquier persona con una enfermedad crónica, la vida siempre es una pérdida. Algunos de nosotros lo sabemos profundamente. ¿Pero no es así para todos? Sigo pensando en una petición de la Gran Letanía: “De una muerte mala e imprevista, líbranos, buen Señor”.

Ha dejado de usarse, junto con la petición de protección contra “bestias de piernas largas y cosas que golpean en la noche”. Hay algunas cosas que ya no creemos. Nadie quiere una muerte “preparada”, ya no. Una muerte “preparada” supone tantas cosas en las que preferiríamos no pensar: conversaciones incómodas en el lecho de muerte, componer últimas palabras memorables, declaraciones finales de amor o pedir las disculpas necesarias si es necesario.

Supongo que lo que más queremos es una muerte así de rápida, fácil e inesperada. Ir a la cama una noche y no despertar; no es un problema. Queremos la muerte sin temor. Así que hemos hecho lo que podemos para que sea amigable. Queremos la experiencia imaginaria de Kubler-Ross, una habitación solemne llena de seres queridos y familiares que murmuran, todos diciendo cosas tranquilizadoras. Al ver morir a los moribundos, pensamos en la eutanasia y la llamamos “misericordia”. Atrévete: trata de hablar sobre la muerte sin las palabras “negación” o “cierre”. Nuestro lenguaje de la muerte, tal vez incluso nuestra experiencia con ella, se ha contraído, marchitado.

Sin embargo, la vida es esencialmente una pérdida, un insulto existencial. Aprendemos eso temprano a medida que lo atravesamos y lo sufrimos. Perdemos mascotas, abuelos o algo peor en nuestros años de juventud y nunca mejora a medida que envejecemos, los años se convierten en una acumulación de abrasiones punzantes de la memoria.

Recuerdo un fragmento del Salmo 90: Enséñanos a contar bien nuestros días, oh Señor, para que conozcamos la sabiduría.

Sin embargo, el siguiente verso clama, con inconexa brusquedad: ¡Relájate, oh Dios! ¿Cuánto tiempo? ¡Ten piedad de tus siervos!

Mi padre siguió el consejo del poeta y no fue dócil. La vida al final era todo pérdida: su esposa once meses antes, su trabajo a los 90 años (lo hicieron jubilarse pero él se jactaba de haber obtenido el desempleo), su licencia de conducir a los 91 (yo hice eso, ese era yo). Estaba ultrajado por la invasión de la enfermedad y por la muerte. Todos deberíamos estar indignados. Dios no nos hizo para la muerte. Es el enemigo de Dios, el último enemigo, y por lo tanto el enemigo de nuestra carne. Lo consideramos correctamente como una pérdida. Pensé en ese Salmo a menudo, cuidando a mi padre cuando se acercaba a la muerte. Sin embargo, podemos, si contamos bien nuestros días, considerar la muerte igualmente como algo más. Y tal vez incluso llegue a pensar en ello como una lástima implacable.

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