Izquierda: “Descenso del Espíritu Santo sobre los fieles” (1452-60) de Jean Fouquet [WikiArt.org]; derecha: El humo se eleva alrededor del altar dentro de la Catedral de Notre Dame en París mientras el fuego continúa ardiendo a principios del 16 de abril de 2019. (Foto de CNS/Philippe Wojazer, Reuters)
“Todos los ojos se alzaron hacia lo alto de la iglesia. Vieron allí un espectáculo extraordinario. En la cima de la galería más alta, más alta que el rosetón central, ascendía una gran llama… con torbellinos de chispas; una gran llama, irregular y furiosa, cuya lengua, por la acción del viento, a veces se metía en el humo.” – Victor Hugo, El jorobado de Notre Dame1831
Leí las palabras anteriores a la sombra de la magnífica catedral en los primeros días de este joven siglo. Mi esposo y yo nos sentamos a tomar fuertes espressos franceses en tazas diminutas durante las largas tardes durante nuestros estudios de posgrado en París; Entonces estaba escribiendo mi tesis de maestría sobre arquitectura francesa. Víctor Hugo había profetizado y advertido que “esto matará aquello”, refiriéndose al libro versus la arquitectura histórica. Advirtió que, tal vez, el glorioso “catecismo en piedra y vidrio” de la catedral de Notre-Dame sería reemplazado por el catecismo en texto.
Pero mientras estaba sentado en mi oficina viendo la transmisión de noticias en vivo de Notre Dame en llamas, no fue el libro lo que mató “eso”; fue fuego El mundo jadeó y lloró por un evento como comunidad internacional colectiva. Lamentamos la pérdida de algo profundamente hermoso y una parte de nuestra memoria social interior, algo que estábamos perdiendo y que no solo despertó en nosotros el miedo a los terroristas o la pérdida de vidas humanas; Este fue un momento mundial que no hemos compartido en bastante tiempo: una pérdida pura y apasionada de uno de nuestros mayores tesoros humanos e históricos.
La palabra “apasionado” me hace contener el aliento; es la Semana de Pasión, la Semana Santa, cuando este edificio de casi mil años de antigüedad ardió en llamas, su flèche (el término arquitectónico real para lo que los medios han llamado el “campanario” de Notre Dame) se derrumbó con una nube de humo. En las imágenes de la película capturadas, dos o tres pájaros revoloteaban frente al humo que eructaba mientras siglos de historia, arte, textos y reliquias alimentaban las codiciosas llamas. Los estudiantes y profesores se detuvieron en mi oficina conmocionados y horrorizados, incapaces de apartar la mirada de las imágenes en vivo que se transmitían en la pantalla de mi computadora durante todo el día.
¿Por qué esto nos mantuvo tan cautivos en un momento en que nos hemos vuelto, con demasiada frecuencia, colectivamente insensibles al desastre y la destrucción?
Durmientes despiertos
En 1731, Johann Sabastian Bach escribió una cantata coral que a menudo se traduce como “Durmientes despiertos”. Mientras me transportaba en una ola de intensa emoción durante las horas que vimos a Notre-Dame consumida por las llamas, nuestra mirada siguiendo los aparentemente diminutos arroyos de agua que se arqueaban hacia la vasta caverna de fuego, mi mente revoloteaba, aterrizando como una mariposa. sobre ciertas ideas.
Uno de los pensamientos que surgieron en la marea de sentimientos fue la música de Bach y esta frase, “durmientes despiertos”. Mientras las multitudes se reunían en las calles alrededor de la Île de la Cité rezando y cantando, amontonándose en las cornisas y en los caminos que bajaban al Sena, el mundo vio cómo un ícono ardía en llamas. Un grupo de jóvenes católicos franceses entonó el “Ave María” arrodillados en la calle con rosarios en las manos; frente a ellos estaba la catedral de Nuestra Señora brillando mientras parecía desintegrarse mientras cantaban. Cada espectador, sin duda, sintió que un pedacito de este edificio vive dentro de él o ella; nos habla, quiénes somos, quiénes deseamos ser. Hay una experiencia de profunda vigilia que un evento como este provoca porque nos despierta de nuestro habitual estado de ensueño de complacencia.
El poder de los monumentos
De todas las semanas para que Notre Dame arda en llamas, es la semana en que los fieles católicos llenarán las iglesias para recordar el sufrimiento y la resurrección de Cristo, la semana en que dejarán de lado las preocupaciones terrenales, la semana en que morirán un poco a sí mismos. ¿Cuál es el poder de los monumentos? Les pregunté esto a mis alumnos en 2015, a raíz del devastador terremoto en Nepal que diezmó una multitud de templos budistas y se cobró numerosas vidas. En esta clase sobre historia del arte antiguo, los estudiantes expresaron una gran preocupación por los que quedaron entre los escombros, incapaces de encontrar consuelo en sus antiguos lugares de culto, privados de las mismas estructuras que brindaban un centro a sus vidas.
Mientras veía arder Notre Dame, recordé a estos estudiantes y medité sobre el poder de los monumentos. El arquitecto estadounidense del siglo XX, Louis I. Kahn, puede haber sido un hombre complejo, pero, como analizamos en mi curso de historia de la arquitectura estadounidense, dejó un legado en el entorno construido que ha infundido significado a innumerables vidas. En la película mi arquitecto, un hombre llorando expresa conmovedoramente lo que la arquitectura de Louis Kahn hizo por su país, dando a toda una nación un sentimiento de esperanza por la democracia. El edificio de la Asamblea Nacional de Bangladesh de Louis Kahn en Dhaka fue un monumento de profunda inspiración sobre qué tipo de futuros podrían ser posibles.
Notre Dame fue un monumento de este tipo a gran escala histórica. Y aunque la unidad histórica de esa estructura puede perderse, nos recuerda la poderosa trascendencia de tales estructuras y por qué las necesitamos. Nos hacen mejores a nosotros mismos; son los hitos de nuestros recuerdos reales e imaginarios.
Para reconstruir
En estas últimas horas del día estamos escuchando informes de que el daño puede no ser tan grave como temíamos. Si bien muchos lamentan la pérdida de lo que alguna vez tuvimos, en cambio, tenemos un mensaje particularmente pascual que brilla con esperanza en las brasas: lo que habíamos considerado perdido, es posible que todavía lo tengamos.
En una lectura cristiana hay mucho aquí con respecto a la redención y el perdón, pero en un sentido mundano, deseo detenerme un poco más en la idea de la pérdida y la importancia de “lo real”. En una era de redes sociales fugaces, reflexionamos sobre la centenaria catedral de Nuestra Señora en París, con sus detalles sutiles, su nave ligeramente inclinada, su avance en bóvedas de crucería, alturas altísimas en el interior, el aumento del tamaño de las ventanas del siglo XII, todas las innovaciones de su tiempo ahora estropeado, cicatrizado o completamente desaparecido. ¿Qué vamos a hacer con este borrado de la historia?
No puede ser simplemente reconstruido, solo reemplazado con una nueva imaginación del siglo XXI de lo que solo los constructores medievales sabían hacer. Algo se puede construir, ciertamente las restauraciones del siglo XIX de Eugène Emmanuel Viollet-le-Duc posiblemente desfiguraron tanto a Notre Dame como fueron restauradoras, pero ayer fuimos testigos de algo angustioso. Todo un símbolo se derritió ante nuestros ojos. “Esto matará eso”. Un capítulo cerrado en la historia de Notre Dame; Queda por escribir otro capítulo de nuestra historia.
Wilfred R. Childe escribió sobre el Gran Incendio de Londres y el incendio de St. Paul’s. El siguiente es un poema, inspirado en los eventos de ayer y el poema de Childe, de Anthony E. Clark:
Nuestra Señora de París
Ojalá hubiera visto con mis dos ojos levantarse los campanarios del reino gótico, antes de que el mundo se volviera demasiado rico y demasiado sabio para adorar a la Madre Doncella y a su Hijo, antes de que la codicia y la distracción, la atención mal dirigida, el celo helado se contaminaran, y el gran fuego volvió todo a lo salvaje, cuando la catedral se derrumbó en llamas con toda su multitud de nombres esculpidos, ángeles con arpas y damas de alabastro. Ojalá pudiera volver a ver esos muros con contrafuertes de ese espléndido edificio que ahora recuerda mi memoria.
