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El fin del mundo otra vez

Un cementerio en Londres. (Tom Wheatley | Unsplash.com)

Solíamos mantener la muerte cerca, incluso mirarla a la cara: la calavera en el escritorio al lado del libro, el cementerio justo al lado de la iglesia, las criptas debajo de los pisos donde nos arrodillábamos. Mantuvimos cerca a la muerte para recordarnos que debemos morir. Había miedo a la muerte, pero era un miedo muy saludable. Nos hizo vivir una vida mejor. Al observar a los muertos nos observamos a nosotros mismos. Al contemplar el misterio de la próxima vida, nos interesamos activamente en el misterio de este vida.

“Por alguna extraña razón”, dice GK Chesterton, “el hombre siempre debe plantar sus árboles frutales en un cementerio. El hombre solo puede encontrar vida entre los muertos”.

Pero nos vio perder nuestro fecundo miedo al morbo. Ahora hemos escondido nuestros cementerios y, además, como predijo Chesterton, hemos vuelto a la costumbre pagana de la cremación. Hemos esparcido nuestras cenizas, y el viento se ha llevado el recuerdo de los muertos. Hemos dejado de pensar en la brevedad de esta vida y, en el proceso, también hemos dejado de pensar en la amplitud de la eternidad. Y se ha producido una extraña pérdida de equilibrio, incluso de cordura, que es lo que sucede cuando se pierde el equilibrio mental y espiritual. Solíamos temer a la muerte. Ahora le tememos a la vida. Solíamos temer cosas anormales, como la perversión sexual y el sacrificio de bebés en el útero. Ahora tememos cosas normales, como el clima.

Ya no tiramos la significativa palada de tierra sobre el ataúd porque ahora la tierra se ha vuelto más sagrada que los muertos. Mutilamos nuestros cuerpos de las formas más antinaturales, pero nos retorcemos las manos por usar demasiado aire, demasiada agua o demasiado pan. No nos preocupa que estemos destruyendo nuestros hogares individuales con el adulterio, el divorcio, la anticoncepción y el aborto, pero estamos obsesivamente preocupados de que estemos destruyendo nuestro hogar compartido, la tierra, al encender las luces, cultivar maíz, comer carne, conducir automóviles. Nos hemos vuelto temerosos de las herramientas primordiales y primarias de la civilización, el fuego, la agricultura y la rueda, porque podrían interferir con la tierra y el cielo. Tenemos miedo de las cosas humanas normales porque nos hemos olvidado de los muertos. No los leemos, no los recordamos y nos hemos olvidado de quiénes somos. Hemos olvidado que somos civilizados. La civilización siempre ha interferido con el bosque. Tan pronto como el arado abre la tierra, el hombre declara su supremacía sobre la naturaleza. Pero ahora nos acobardamos ante el clima.

Podemos predecir las estrellas, dice Chesterton, pero no podemos predecir las nubes. Es increíble cómo sigue teniendo razón en eso. A pesar de nuestro sofisticado equipo meteorológico, todavía no podemos predecir las nubes. Todavía no podemos pronosticar infaliblemente sol o lluvia mañana. Eso, por supuesto, no nos impedirá consultar el informe meteorológico. Es inofensivo cuando se planea un picnic. Pero es un asunto grave (¡ja!) cuando hemos elegido seguir al desierto al profeta más consistentemente equivocado de toda la historia: el meteorólogo.

Aquí está Chesterton hablando sobre el clima:

En el día azul brillante, mi ánimo decae un poco; parece que hay algo despiadado en el tiempo perfecto. En el día claro y fresco, mi ánimo es normal. En la niebla, mi ánimo sube; se siente como el fin del mundo, o mejor aún, una historia de detectives.

Paradójico y profundo como era de esperar. El buen tiempo lo deprime, el mal tiempo lo levanta. Y ve el fin del mundo en el clima. Él también ve un misterio. La niebla está llena de enigmas. Pero la finalidad en un cierto punto es segura.

Ahora tenemos al meteorólogo diciéndonos que es el fin del mundo. Él no es el primer profeta en hacer esta predicción. Chesterton dice: “Es muy natural, pero bastante engañoso, suponer que esta época debe ser el fin del mundo porque será el fin de nosotros”.

Y, sin embargo, una de estas veces será realmente el fin del mundo, incluso si un profeta tambaleante lo dice.

Para el cristiano, la revelación final es algo bueno, el apocalipsis, el desvelamiento, la solución del misterio, la explicación no sólo de todas las cosas, sino de aquello más misterioso: nosotros mismos. Chesterton no puede evitar anticipar lo que, en verdad, todos hemos estado esperando: “Ningún hombre se conocerá jamás hasta el fin del mundo”.

Pero he aquí un pensamiento. ¿Qué pasa si los alarmistas del cambio climático tienen toda la razón? ¿Y si no prestamos atención a sus advertencias? ¿Qué pasa si procedemos en este camino a la destrucción? ¿Y si no hay nada que puedan hacer para detenernos? ¿Qué pasa si todos vamos a quemarnos, si no rápidamente, entonces de forma lenta y segura?

Aquellos que habrán perdido la esperanza de salvar la tierra, ¿tendrán alguna preocupación por salvar sus almas? ¿Considerarán a Jonás, Nahum y Nínive? ¿Alguien se arrepentirá alguna vez?

En lugar de los estruendosos cascos de los Cuatro Jinetes del Apocalipsis, quizás venga el Juez cabalgando a paso pesado, quizás hasta en un burro, pero sin fanfarria, sin trompetas. Tal vez desmontará en silencio y apagará las luces en silencio. El calor será eterno, pero todas las estrellas se apagarán. Solo un pensamiento.

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